晴风与狒狒的坚持

晴风穿过山谷的时候，总带着些微的凉意，像一只看不见的手，轻轻拂过万物。那只小狒狒就坐在崖边的石头上，脊背挺得笔直，像一尊小小的雕塑。它的毛发被风吹得凌乱，眼睛却亮得像两粒黑曜石。它已经这样坐了很久，久到山下的村落里升起了炊烟，又渐渐散去；久到云朵从东边飘到西边，又换了形状。它等的，是崖壁上那一株野果成熟。果子还青着，硬得像石子，可它不着急。它记得去年这个时候，果子是怎样一天天变红，怎样在某个清晨，被露水润得晶莹剔透。它记得那种甜，那种在舌尖化开的、带着阳光味道的甜。于是它等，一天，两天，三天。风大了，它就缩一缩身子；雨来了，它就躲在岩缝里，等雨停了再出来。有别的狒狒路过，招呼它一起去溪边玩耍，它摇摇头；有鸟儿叽叽喳喳地嘲笑它傻，它也不理。它的眼睛里只有那颗果子，或者说，是果子背后那个它心心念念的、关于甜的承诺。终于有一天，当第一缕晨光洒在崖壁上时，那颗果子红透了，像一团小小的火焰。小狒狒站起来，伸出微微颤抖的手，轻轻摘下它。它没有立刻吃掉，而是把果子举到眼前，看了很久。然后，它笑了，笑得眼睛弯成了月牙。那一刻，风也停了，山谷里静悄悄的，仿佛天地都在为这一刻的坚持，献上最温柔的注视。

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